BDC. Gracias.

Escribiré la infelicidad de ser feliz,

la tinta se extinguirá en la punta de esta pluma,

escribiré y escribiré hasta hartarme de ti

y que tu recuerdo sea tan sólo una duda.

Ves tus recuerdos ubicados en la ventana,

mirando hacia la luna comienza la locura,

y una endeble brisa se hace "todo" entre la "nada",

al golpear contra el cristal pequeñas gotas de lluvia.

Una mente ausente se enciende en un accidente,

entre llantos inocentes muerte se contenta,

escucha los lamentos de este pobre ser imberbe,

se sumerge en una hipocresía, pena eterna.

Una fuente de sentidos emana sentimientos,

sentimientos que huyeron de mí hace años, o antaño,

porque el tiempo sí es efímero, aquí en el infierno,

donde los segundos son lentos y los siglos rápidos.

Busco la manera de convertirme en humano,

vagando por un valle que rebosa detalles,

esto es algo nuevo para mí, más bien extraño,

pensamiento que sólo una persona sabe.

En efecto, esa persona era ella, pequeña,

sólo ella conoce mis secretos más profundos,

una mirada suya es capaz de dejar huella,

en un alma que vaga en un paraje taciturno.

¿Por qué será que sólo brillo en la oscuridad?

Puede ser porque lo que más brilla es inerte,

¿por qué será que cada día la quiero más?

Ah, será que mi mente miente, como siempre.